“Marinai perduti” di Jean-Claude Izzo.

Uno dei libri più tristi che mi sia capitato di leggere, un romanzo che mette voglia di farla finita. Anche di leggerlo. Mica che sia scritto male, eh? No, per carità, è solo pesante come un Orsimusiani sullo stomaco.

Marinai perduti, con traduzione dal francese di Franca Doriguzzi, narra la storia dell’Aldébaran, destinato ad arrugginire nel porto di Marsiglia dopo il fallimento dell’armatore. Sul catorcio restano tre simpaticoni: il capitano che non vuole abbandonare la nave – erano altri tempi –, il suo secondo che attacca bottoni mitologici a noi lettori – lui è greco e devi farti sapere che è un greco che di cose greche ne sa – e il marconista che vorrebbe andarsene ma combina un casino ed è costretto a rimanere.
Nel frattempo, nell’immobilità più totale e in una Marsiglia raccontata strada per strada – maronna che pizza… –, accade quello che sono solita chiamare uno sproposito alla Coe: gente che non si sente e non si vede da una vita si ritrova per puro caso. Nella piazza di Cocomaro di Focomorto? (466 abitanti secondo Wikipedia). No, macché, in uno dei tanti bar di Marsiglia. (Secondo Wikipedia gli abitanti di Marsiglia sono parecchi).
Ma, ehi, la storia continua e questa gente bisogna farla girare come le biglie, e quindi il marconista – nel romanzo è simpatico come una cacca sotto i sandali – va a ficcarsi in un guaio e il secondo – quello che sproloquia per tutto il libro di questa benedetta tizia a cui deve chiedere scusa e se non lo fa non può cambiare vita, e poverino lui, poverina lei, poverini tutti… – glielo risolve. E lì comincia il casino che finirà per inguaiare tutti, compreso il sior capitano che ha rogne da risolvere con la moglie, smollata a casa come un paio di pattine e poi chissà perché questa ultimamente ride poco.

Noi nel frattempo ci siamo sorbiti vecchi racconti di mare – tristi – e storie di donne in ogni porto – tristi le storie e tristi le donne. Da qualche parte potrebbe trovarsi un afflato di redenzione, ma questo è un libro per aspiranti suicidi e quindi tutto è male quel che finisce male.
Quindi, in un romanzo dove tutte le donne la danno via allegramente perché così va il mondo – si salvano mamme, sorelle e poche altre – e dove non si sa come i protagonisti non siano morti di cirrosi epatica già nei primi capitoli, ecco Marsiglia dipinta come una perla d’umanità, un crocevia di uomini e nazioni. Ribadisco: strada per strada. E per fortuna Marsiglia è grande, ché con Cocomaro di Focomorto il libercolo si sarebbe smagrito di parecchio.

*La mia edizione è un tascabile e/o che mette a dura prova le dita: tocca sbirciare dentro un bivalvo. Per fortuna lo si impugna bene, almeno in fase di lancio. SLAM!, guarda come vola…